lunes, octubre 01, 2018

UN VERANO AUSTRALIANO

TAME IMPALA     Apocalypse Dreams
PREGNANCY        A First Kiss
CRACKER LE TOUF      Let Me Be Your Venus
FAZERDAZE     Take It Slow
THE DANDELION     El Poncho Rojo(Time To Go)
HACHIKU      Moonface
TOTALLY MILD      From One Another
JAKE MASON TRIO     Lemon Twist
THE OCEAN PARTY      More To Run
SODASTREAM     Warm July
FRASER A. GORMAN     Walking To Oman
DUMB THINGS     Crash Barrier
LOOSE TOOTH     Keep On
RACKETT          Pray
AMAYA LAUCIRICA       All Of Our Time
WESLEY FULLER       Biggest Fan
ALEX LAHEY       Let's Go Out
ROMY VAGER GROUP        A Quality Of Mercy
MILK TEDDY       Sweet Bells Jangled
PAUL KELLY       From St.Kilda To King's Cross
THE SOUTHERN  RIVER BAND     Two Times A Fool
GREAT EARTHQUAKE      Learn To Love The Ordinary
DEATH BELLS       Echoes
CHOOK RACE      Hard To Clean
THE BLACK RYDER    Burn and Fade
TAM VANTAGE      The Boy Who Always Win
MELBOURNE CANS       Heart Turned Blue
SUMMER SALT      Going Native
PHUM VIPHURIT      Long Gone
VANSIRE   THAT i Miss You
URBANATION       Shouldn't You Be Doing Something Too ?
ALEX LAHEY         You Don't Think You Like People Like Me
WIREHEADS      Indian Pacific Express
LAST LEAVES     The Hinterland
LUCY ROLEFF     Hotel Interstate
THE SOUTHERN RIVER BAND   Cigarettes(Ain't Helping Me None)
MATTHEW KENNEALLY    Would You Do It Again
CLOUDS      Anthem
THE PSYCHOTIC REACTIONS      Ruleless Lines
THE PINK TILES      Time For Love
ALEX LAHEY      Wes Anderson
JAKE MASON TRIO     Butter Melt
TAME IMPALA      Endoirs Moi
THE LOVE BIRDS     Gerrit
CANARY     Women's Business
CIGGIE WITCH      Shadow
MERCY CHOIR      Day I Finally Give You Up
ARCHIE ROACH    It's Not Too Late
ULTIMATE PAINTING     Song For Brian Jones
SMALL WORLD EXPERIENCE      Crash Crush
THE BLACK RYDER    The Greatest Fall
THE TAMBOURINE GIRLS      Clara
FOG LAKE     Dying Out East
STRAWBERRY RUNNERS      Dog Days
AN HORSE       Get Out Somehow
THE SUMMER SUNS    Lovers Do
THE CHURCH   Almost With You
THE DIRTY THREE     The Zither Player
THE SHARP     In Collingwood
XAVIER RUDD    Follow The Sun
GREGOR    A Song About Holding Hands
DM3    Spend Some Time Alone With You
RADIO BIRDMAN     Non Stop Girls
WARREN ELLIS      Bad Bad Girl
JAKE MASON TRIO     The Grain Store
THE SUMMER SUNS    Why I Fell
TAME IMPALA      Music To Walk Home By
ICEHOUSE     Nothing Too Serious
THE CHURCH       Under The Milky Way
NICK CAVE AND THE BAD SEEDS     Skeleton Tree
NICK CAVE AND THE BAD SEEDS      Love Letter



Este Verano Estuve en Australia y me acorde de ti...

miércoles, septiembre 05, 2018

EL TERCER BLOG

   
  
En el Ecos de Sociedad y en La Vieja Ola,la idea de hacer un tercer blog dedicado a la cultura y la sociedad española que nos gusta,lleva rondando desde hace ya una década y por fin este verano se ha hecho realidad y ese tercer blog ya existe y esta siendo llenado de material guardado durante mucho tiempo,eso si,si tu,lector,esperas encontrar un blog lleno de cotilleos sociales,noticias de lios sexuales,bodas y bautizos y separaciones,hijos naturales,envidias y rencores,lo sentimos,ya puedes dejar de leer porque en este blog no vas a encontrar nada de eso.El que avisa no es traidor.
Por otra parte,cuando alguien se pone a escribir en un blog es porque tiene la esperanza de que haya algún curioso que quiera leerlo.Las razones para este blog,no es solo esta o por lo menos,no es la mas importante.La verdadera razón es el darte cuenta de que hay un monton de contenidos y temas que están quedando en el olvido y algún dia desaparecerán del todo.
Volviendo a citar a los clásicos: " Lo único que tiene el ser humano es su pasado,el futuro no existe y el presente esta constantemente convirtiéndose en pasado. "   Marcel Proust
Asi que esta será una especie de excursión por la sociedad,por el cine,por el teatro y por la literatura en español y también con un espacio para el acervo canario.
Desde las cuevas de Altamira a las faldas del Teide,desde los comicos de la legua a la sociedad de consumo,este blog va a intentar que nada de eso  quede en el olvido,sacando a la luz toda la cultura que nos gusta,a todos nuestros antepasados modernos y a las nuevas generaciones.
Todos estas ideas son como los documentos del tiempo,tanto los escritos como las imágenes.
Textos,dibujos,fotos,canciones,poemas,ensayos,articulos,espejos donde mirarnos.
Son palabras e imágenes de todo tipo,desde el admirativo al sarcástico,desde el bombástico a la deformación burlesca,la picaresca española de odiar la excelencia no cabe aquí,pero todas valen para describir la cultura y la sociedad que presentan,tanto la descripción seria y prolija de las ceremonias populares como la burla de tanta solemnidad por el satirico del tiempo.
Todo es historia.Lo que ocurria y lo que parecía al critico esa ocurrencia.
Huyendo de todo el patriotismo barato pero orgullosos de que un tipo de Wisconsin nos pregunte por aquella película tan fantastica o aquel grupo tan increíble.
La idea original es que por el blog desfilen las actividades corrientes y cotidianas,pero también los momentos de gracia de los que han vivido,amado y sufrido en este país a través de las ultimas décadas,precisamente esas que están quedando enterradas por una supuesta modernez.
Como comia,como bebia,como saludaba,amaba,lloraba,jugaba,ganaba o perdia.como iba a el teatro,o a aquella revista,o a aquella película y que era lo que escribia o leia.
Luchando contra el olvido de todo ese mundo,surge este blog como forma de asomarse a la vida de los seres que nos han precedido.
Nuestro único lema es: Procurar no ser aburrido.
Aquí va el link de EL TERCER BLOG...

https://entrebambalinasybastidores.blogspot.com/
   

miércoles, agosto 08, 2018

LA SOLEDAD DEL CORREDOR DE FONDO

THE LONELINESS OF THE LONG DISTANCE RUNNER
1962, TONY RICHARDSON


NOTAS DE LA VIEJA OLA


" En nuestra familia siempre hemos corrido. Sobretodo huyendo de la policía. "  (guion)


La cámara persiguiendo al Protagonista/ Personaje


" Es difícil de entender. Solo se que hay que correr sin saber por que, por el campo y el bosque y ser
  el ganador no es el final aunque la gente anime hasta quedarse tonta. Asi es la soledad del corredor
  de fondo. "   (guion)


Mods y Rockers en la furgoneta de la policía.


La Redención en las sociedades modernas.


Solo si has estado alguna vez prisionero de alguna forma sabes cuales son los sentimientos.


Numero 993   -  Colin Smith


El Reformatorio


El Servicio Militar


" La vida es mas complicada que un partido de futbol. "   (guion)


Los nuevos métodos de la Psicología Moderna.


Flash-Backs-


Radford,  Londres


Fumar los cigarros como si fueran el ultimo.


Fumar como gesto de libertad.


Fumar como gesto de el paso del tiempo.


Tom Courtenay con sombrero...y la novia se lo pone.


Hablando de Londres.


" You are a bloody poet. "   (guion)


Maquinas Tragaperras.

Solo tener la ropa que llevas puesta.


Tapar las fotos.


El silencio cuando corres.


" No se consigue nada sin esfuerzo."   (guion)


La Ley Contra La Homosexualidad en Inglaterra.


Los Reformatorios/   Ramley School.


" Deberíamos unir fuerzas."   (guion)


" ¿ Por que no hacemos una revolución ? Castro estaría de nuestra parte. "   (guion)


La decepcion de la vida.


Las variedades de segunda categoría.


" Jerusalem ",   canción.


Dar puñetazos con una cadena en la mano.


Meeksville.


La confianza.


Los Trads.


Correr escuchando Jazz.


Los arboles y la libertad.


500 libras esterlinas.


" Lo barato que es todo cuando uno tiene dinero. "   (guion)


Los niños callados comiendo golosinas.


La dureza maternal.


Rolla Roy.


Vestidos de Rhona Dress.


Echar de menos a el padre.


Quemar dinero.


Los Runners.


Suena algo de jazz como signo de paz y calma.


Suena algo de jazz corriendo y todo va bien.


Corriendo y hablando con uno mismo.


El Rio y los pasajes invernales.


Todo en la vida va fluyendo.


Hay pocas cosas que hagan tan feliz a unos seres humanos como unas horas en un bar.


Un viaje en Primera Clase a Skegness.


Las antipatias que se devuelven.


Fiesta particular en un vagon de tren.


Una radio portátil que escupe Ritmo y Blues.


Pensiones Baratas.


Camber Sands.


Dunas de arena blanca.


Pasear por la playa.


Volver a los lugares en donde se ha sido feliz.


" De niño, siempre intentaba perderme. Pero pronto comprendi que era imposible. "   (guion)


Los diferentes tipos de parejas de novios.


Fantasticos planos del horizonte en la playa.


La felicidad de las personas enamoradas.


Realidades fraccionadas.


Tics clásicos,tics modernos.


Sexo=  Solo de Trompeta.


Escapar de la vida de los padres.


" Hey look,the telly boys. "   (guion)


Silenciar la televisión y burlarte de los que salen en ella.


El Zapping.


Vidas rotas que rompen otras vidas.


" ¿ Que harias si ganaras 75.000 libras ? Contarlas. "    (guion)


Una ventana abierta. . .


Casualidades que cambian destinos.


La falta de vista- La falta de gafas.


El sentido del humor en los momentos de nerviosismo.


La burla a lo establecido.


Pequeños hurtos.


Pequeños delincuentes.


" Ladrones si,pero no pardillos. "   (guion)


" Berlin Strikes Back ",   titular en un Daily Mirror.


The Finger, U.K   - signo de la victoria.


Fish and Chips con Bacalao.


Gestos de cariño antes que besos.


Las conversaciones importantes.


Los gestos de sobriedad de Tom Courtenay.


" ¿ Que quieres hacer,Colin ?  No lo se, vivir, supongo, y ver que pasa. "   (guion)


Tom Courtenay bebiendo una taza de cafe.


Dinero mojado.


Correr y pensar, pensar y caminar.


Soledad= Solo de Trompeta.


Ruxton Towers,Reformatorio.


Ruxley Towers,Surrey.


" ¿ De que lado estas ?."    (guion)


Reformatorio   Vs   Colegio Privado


Mas realidad fraccionada.


Fantastico montaje de Antony Gibbs en la carrera.


Numero 7-   Willy Gunthorpe  (James Fox)


El Final.


" No se porque siempre huyes de las cosas. "    (guion)


Dejarse perder para ganar.


Elegir el lado del que se esta.


Mascaras Antigas.


La sombra de la guerra.


" Jerusalem",  canción-  Musica: Sir Charles Hubert Hastings Parry- Letra: William Blake.

Relato y guion:  Alan Sillitoe


Fotografia:  Walter Lasally.


Musica:  John Addison.



domingo, julio 08, 2018

EL VIENTO Y LA SEÑORA GARCIA

Aquel verano largo y caluroso el aburrimiento hacia que las siestas durasen varias horas y no nos daban ganas de hacer nada que no fuera no hacer nada.Ya habíamos hecho todo lo que se puede hacer cuando lo único que quieres hacer es no hacer nada.Aun nos duraba el hartazgo del curso escolar y todas las tradiciones habían sido cumplidas.Quemar los libros y los cuadernos en las hogueras de noches aun mas largas y calurosas,ver como los amigos con mas dinero se iban a campamentos de verano en lugares que nos parecían el paraíso en la tierra,perseguir a los gatos y perros de los vecinos hasta la crueldad mas exacerbada y todas esas cosas que cuando aun eres un niño te parecen fantásticas y que con el paso del tiempo te avergüenzas recordando en noches de insomnio.
Lo cierto es que después de la merienda ya nos sentíamos mejor y la imaginación volvia a trabajar,asi que salíamos a las calles del barrio buscando nuevas diversiones y nuevos planes.
Uno de esos planes nos tenia obsesionados en las ultimas semanas pero el miedo y el respeto aun nos hacia echarnos para atrás,hasta precisamente aquella tarde.
Habia llegado el momento y nada ni nadie nos iba a parar,ya que aquel nuevo plan nos llenaba de excitación y nervios.Por fin,aquella tarde,estabamos decididos y tras una discusión por la forma de llevar a cabo la operación,nos pusimos en marcha hacia el final de la calle mas cercana.
Alli estaba una gran casa,casi una mansión abandonada pero en la que sabíamos a ciencia cierta que vivía alguien que era una especia de leyenda del barrio.
Alli vivía la Señora Garcia,con la que alguna vez nos habíamos cruzado pero que su solo presencia nos asustaba.La Señora Garcia tenia una edad indeterminada entre los 50 y mas alla,pero para nosotros era una anciana extraña y silenciosa y nunca nos atrevimos a hablarle.La leyenda decía que la Señora Garcia se había vuelto loca por la perdida de un hijo,eso es lo único que sabíamos.
Siempre iba con un pañuelo gris en la cabeza y unas grandes gafas de sol.La Señora Garcia tenia barba de varios días,cosa que era casi lo que mas nos asustaba.Siempre con un bolso negro en su mano derecha y caminando con paso seguro hacia algún sitio que solo sabia ella,ya que nunca la vimos entrar a la tiendas del barrio o a ninguna parte.
Una vez la seguimos hasta que volvió a su casa y justo cuando iba a entrar por una de las puertas,se volvió y nos miro fijamente a través de sus gafas.Yo era el que estaba mas cerca y aquellos ojos negros se convirtieron en una de mis pesadillas recurrentes durante mucho tiempo e incluso aun hoy en dia me acuerdo de aquellos ojos que parecían no tener final.
También recuerdo que pensé que la Señora Garcia,en algún momento de su vida,tuvo que ser una mujer de belleza misteriosa,y con una risa encantadora,pero aquellos pensamientos no me atrevi nunca a decírselo a nadie.
Aquella tarde todos vencimos nuestros miedos y nos acercamos mas que nunca a la mansión,hasta que llegamos a entrar a un jardín descuidado y dimos varias vueltas,arrastrandonos por una tierra negra y seca.El mas intrépido de todos,el Gordito,se acerco a una puerta de madera y sin pensárselo demasiado,dio el par de golpes que nos asustaron a todos,pero no paso nada.Ni un movimiento ni un sonido ni nada de nada durante varios minutos en donde solo se escuchaban alguna de nuestras risas nerviosas y ahogadas por los nervios.
Por fin,todos nos incorporamos y nos fuimos acercando a la puerta de madera en donde estaba el Gordito,orgulloso de ser el mas valiente de todos.
Derrepente,aquella puerta de madera se abrió de par en par,y vimos como una mano larga y blanca que mas nos parecía una garra,cogio al Gordito por el cuello y lo atrajo hacia ella,metiendolo en la casa y después cerrando con un gran portazo.
Todos nos quedamos paralizados por el terror y lo único que se nos ocurrio fue salir corriendo a toda velocidad y volver a nuestras casas,apenas mirando a la casa una vez mas después de torcer la esquina y sudando copiosamente por ese terror y los nervios.
Pasaron varios días hasta que volvimos a ver al Gordito,lleno de golpes y contusiones y aun blanco del susto de aquella tarde.Nunca nos quiso contar lo que había pasado en aquellos momentos que había pasado dentro de la casa pero supongo que todos nos lo imaginábamos.
Después de aquella tarde,el Gordito ya no siguió saliendo con nosotros y recuerdo que su madre vino una tarde a casa y hablo con mi madre una larga conversación que escuche,escondido en uno de los armarios del pasillo,entre el olor a sabanas limpias y mis nervios por la situación.
Lo que me quedo claro de aquella conversación es que la leyenda de la Señora Garcia era mucho mas horrorosa de lo que pensaba y que el Gordito había recibido la paliza de su vida,recibiendo severos golpes con la hebilla de un cinturón que tenia una extraña forma de cruz.
Rosamaría,la madre del Gordito,lloraba desconsoladamente mientras conto una historia en donde se mezclaba la venganza y los recuerdos de otros tiempos mas oscuros.
Según parece,el hijo de la Señora Garcia había muerto durante la Guerra Civil,apalizado por ser del bando fascista y después de la guerra,la Señora Garcia se había ocupado personalmente de que todos los que formaron parte de aquella paliza,estuvieran varias décadas en la cárcel y sus familias tuvieran que dejar sus casas,sus trabajos e incluso,alguno de ellos,dejaron la isla.
Aquella venganza de la Señora Garcia también duro décadas ya que la Dictadura estaba con ella y la apoyaba y alentaba en todos los sentidos.
De alguna manera,la Señora Garcia seguía con su venganza personal,aun en nuestros días y aquella tarde le había tocado a el Gordito,cuya única culpa era ser tan gamberro como todos nosotros.
Lo cierto es que aquella tarde termino de estropear nuestro Verano y ni nos daban ganas de salir a la calle,o cuando salíamos a jugar a la calle,ni se nos ocurria pasar por aquella mansión.
Pero llego Septiembre y el final del Verano y el tiempo cambio totalmente,con unas tardes mas frias y un viento que nos cortaba los labios.
Uno de los últimos días de las vacaciones,estabamos otra vez en la calle jugando a los boliches y el viento era particularmente fuerte.
Justo enfrente de nosotros,vimos como la Señora Garcia pasaba por la calle y nos miraba desde detrás de sus gafas oscuras.Otra vez aquellos ojos negros insondables y una sonrisa en la cara que parecía burlarse de todos nosotros,sobretodo de el Gordito que nunca mas volvió a ser el mismo.
Aquella tarde,algunos de nosotros volvimos a superar el miedo y decidimos seguir a la Señora Garcia hasta la puerta de su mansión,pero ella ni se inmuto,solo nos lanzo alguna mirada amenazadora.
Lo que paso después sigue siendo parte de mis pesadillas,aun hoy en dia.La Señora Garcia llego hasta la puerta de su casa y empezó a subir una pequeña escalera que le llevaba a la entrada principal y entonces,una ráfaga de viento muy fuerte hizo que la Señora Garcia resbalara y cayera de espaldas,dandose un gran golpe en toda la cabeza y quedando inmóvil en el suelo.
No pudimos evitar dar un grito triunfal y volver a salir corriendo a nuestras casas.
Encerrado en mi cuarto escuche el sonido de la ambulancia y aquella noche,ya acostado,escuche los cuchicheos de mis padres,comentando la noticia.La Señora Garcia había muerto del golpe.
Y asi,con una sensación de lo mas extraña entre el triunfo y el vacio,acabo aquel verano que había empezado largo,caluroso y aburrido,con siestas eternas.


martes, junio 05, 2018

UN CAMION DE PELADILLAS

Erase una vez dos señores que trabajaban en la empresa de mi padre.Se llamaban Don Cecilio y Don Eustaquio y eran buenos amigos.Siempre estaban de buen humor y siempre se estaban riendo a carcajadas,aunque hubiese veces que llevasen la tristeza por dentro.La vida es dura,incluso para aquellos que tienen una familia y un trabajo fijo.Don Cecilio era bajito y regordete,y tenia un bigote bien cuidado que se iba tiñendo de canas.Don Eustaquio era altísimo y siempre iba repeinado con el pelo hacia atrás.Don Cecilio se reia por lo bajo y Don Eustaquio,cuando se reia,le oian hasta los marineros del muelle donde ambos trabajaban.Ese era su trabajo,vigilar a los barcos pesqueros que iban llegando al muelle y cuidar de que todos los marineros estuviesen contentos con su trabajo.
Mi padre los conocía desde hace mucho tiempo y los tenia en alta estima,no solo por que eran buenas personas,tambien porque eran buenos trabajadores que habían empezado en la empresa a la misma vez y se sabían todos los trucos para llevar a cabo una labor como aquella.
Asi que en muchos fines de semana,o Don Cecilio o Don Eustaquio se pasaban por casa para arreglar unos papeles de ultima hora o simplemente para hacer una visita a la familia.
Don Cecilio siempre traía caramelos que repartia entre todos y Don Eustaquio,siempre repeinado y de punta en blanco,traia una bolsa con churros recién hechos.
Aquellos dos señores formaban parte de la familia,todos en casa les queríamos mucho,asi como ellos nos querían a nosotros.Ellos habían visto como mi padre había creado una empresa de la nada y había confiado en ellos,y Don Cecilio y Don Eustaquio se sentían en deuda con mi padre.
Los tres se querían y se respetaban,con lo difícil que es eso cuando se trabaja junto todos los días y los problemas del mundo laboral.
Yo también les quería mucho y mi preferido era Don Eustaquio,porque Don Cecilio tenia sus días de mal humor por estar agobiado por el trabajo y había veces que no decía ni una palabra y en cambio,Don Eustaquio siempre estaba contando chistes y soltando esas risotadas sonoras que se oian en toda la casa,en toda la oficina y hasta en el cafe en donde desayunaba todos los días.
Tengo la sensación de que todo  el mundo quería a Don Eustaquio ya que es casi imposible no querer a una persona con esa risa contagiosa y además,tenia un gran corazón.
Una mañana de domingo cuando yo tenia 7 años,Don Eustaquio llego a casa y tras mantener la típica conversación jovial con mis padres,pregunto por mi.

- ¿ Donde esta Javier ? Le quiero decir una cosa que me acaba de pasar.

Y yo que estaba jugando en el patio de casa,me acerque a la cocina,curioseando al oir aquello.

- Don Eustaquio,digame usted, ¿ Que es lo que le ha pasado ?- Cuenteme,cuenteme.

- Aaaah,estas por ahí,muchachito,pues mira,deja que te cuente.Venia yo con mi coche nuevo por la
  autopista de La Laguna y justo delante de mi,habia uno de esos camiones gigantescos,de esos que
 van por el muelle a recoger mercancía y después la llevan a su destino,sabes ?

- Claro que si, Don Eustaquio, alguna vez los he visto por la ciudad- dije yo haciéndome el mayor.

- Pues nada,estaba yo detrás del camión y de repente,el conductor dio un volantazo y el camión se
 cayo de lado y toda la mercancía quedo desparramada por el suelo y...¿ Sabes lo que era ?

Y yo que ya estaba con la boca abierta,deseaba que Don Eustaquio siguiera con aquella historia.

- Pues resulta que el camión estaba llevando un monton de peladillas! Y todas aquellas peladillas se
 quedaron tiradas en el suelo!! Y cuando yo pase por al lado con mi coche,ya estaban llegando un
 monton de niños de toda la ciudad para recoger aquellas peladillas que tenían una pinta de estar
 buenísimas que no veas!!

- ! No me lo puedo creer! Un Camion de peladillas!!- exclamaba yo,casi ya relamiéndome.

- Que si,todo un camión lleno de peladillas por el suelo,asi que venga,vistete rápido que vamos para
 alla,antes que los otros niños se lleven ese tesoro porque,...¿ A ti te gustan las peladillas,no?

Y cuando aun estaba diciendo esto,yo ya estaba en mi cuarto,quitandome el pijama y poniendo la
 ropa de salir a la calle y aquella frase se me repetia en la cabeza: !Un camión de Peladillas! Y desde
 mi cuarto,tambien escuchaba la sonora risa de Don Eustaquio.
Cuando por fin ya estaba vestido volvia a la cocina y,para mi pena,Don Eustaquio se había ido.

Don Eustaquio era un bromista y me estuvo gastando esa broma durante años y años,y había veces que era un camión de peladillas,y otras veces eran palmeras de chocolate,o turrones o cualquier tipo
de dulce,pero yo siempre me lo crei y,de alguna manera,disfrutaba de aquellos momentos.
Por cierto,Don Cecilio también me gastaba una broma parecida,y los dos lo hacían tan bien y le ponían tanta pasión a la historia que siempre les creía y aquel era un instante mágico.
Ahora soy yo el que les cuenta una historia parecida a mis sobrinos y espero que tu que lees esto hagas lo mismo algún dia, ya que yo sigo creyendo que,algun domingo que otro,hay un camión de peladillas al que le cae la mercancía justo en medio de la autopista,y que a los minutos hay un monton de niños recogiendo aquel tesoro.

En Recuerdo de Don Eustaquio y Don Cecilio y como homenaje a los "Cuentos Por Telefono" o
"Favole Al Telefono" de Gianni Rodari y a todos sus amigos de colores.

Un texto de La Vieja Ola...

martes, mayo 01, 2018

HORACIO QUIROGA ES DE LA VIEJA OLA

Horacio Silvestre Quiroga nacio el 31 de Diciembre de 1878 en Salto,Uruguay.Fue el cuarto y ultimo hijo del matrimonio formado por el argentino Prudencio Quiroga,militar y Juana Petrona Forteza,que pertenecia a una familia acomodada de la ciudad.Desde muy pequeño conocio la tragedia de la vida,que marcaria toda su vida y su obra; tres meses después del nacimiento del futuro escritor,su padre fallecio al descender de un barco,tras regresar de una caceria tropezó y el arma que llevaba en las manos se disparo causándole la muerte.
Años mas tarde,en 1891,la viuda contrajo segundas nupcias con un hombre llamado Ascencio Barcos,pero la unión apenas duro un lustro porque el nuevo marido,tras sufrir una paralisis cerebral que le dejo postrado en la cama,se suicido.La relación con su padrastro fue  intensa y esta muerte también le afecto en sus ideas,su futuro y sus textos.
Dando muestras del carácter obsesivo que le acompañaría el resto de su vida,a los 15 años de edad,Quiroga se dejo subyugar por el deporte,sobretodo por el ciclismo y no le basto el correr aventuras con su primera bicicleta sino que se hizo todo un especialista del mismo,documentandose en revistas y buscando toda la información disponible.Su habitación estaba llena de fotos de los pioneros del ciclismo e incluso llego a fundar la primera asociación de ciclismo de su ciudad y también promovio la construcción de un velódromo en Salto.
Llego a recorrer los 120 kilómetros que separan Salto de Paysandú y escribió un pequeño articulo periodístico,sin embargo,fue entonces cuando se dio cuenta de que sus condiciones físicas no le iban a acompañar en sus carreras y entonces volvió sus pasión a la química y se entrego a esta disciplina de la misma manera,y convirtió esta vez su habitación en el perfecto laboratorio de experimentos,con la intraquilidad de su madre,espantada de las explosiones e incendios,incluso los extraños olores que llegaban desde la habitación del quimico aficionado.
De la química se paso a la fotografía,otra pasión que le tuvo ocupado durante los últimos días de estudiante de segunda enseñanza.De esta manera,completados los estudios secundarios en el Politecnico de Salto,sorprendio a todo el mundo con su decisión de no ingresar en la universidad ya que una nueva afición convertida en pasión feroz había llenado su espíritu; ahora solo estaba volcado en la creación literaria y junto a su amigo Alberto Brignole,pasaban las tardes entregados a la búsqueda de su estilo y deslumbrados por la poesía de un joven poeta llamado Leopoldo Lugones.
Brignole y Quiroga viajarian a Buenos Aires en 1898 para conocerlo y compartir momentos.
Sus colaboraciones en revistas locales habían empezado solo un año antes del viaje iniciático y por aquella época sus autores preferidos eran Dumas,Scott,Dickens,Balzac,Zola,Maupassant,Becquer y Poe,este ultimo el que mas notoriamente influiría en su obra posterior.
En 1899 fundo la Revista de Salto,difusora del Modernismo Literario,y este Modernismo brindo el cauce perfecto a la expresión de un joven ególatra y dandy que precisaba llamar la atención.
Tras un decepcionante viaje a Paris,centro literario indiscutible en aquella época,decidio regresar a su país,con el amor y respeto por la obra de Victor Hugo.
Junto a sus amigos se establecio en Montevideo,viviendo como bohemios y su aspecto físico sufrio una transformación,porque a partir de ese viaje se dejo una barba que ya le acompaño el resto de su vida y que le daba un toque misterioso y algo oriental.
En su querido país protagonizo un nuevo drama: mato de un tiro accidental a su mejor amigo cuando le enseñaba a manejar un arma.Demostrada su inocencia,se establecio en Buenos Aires,donde obtuvo una plaza como profesor de castellano en el Colegio Britanico.
Ese mismo año se incorporo como fotógrafo en una expedición a Misiones,una zona selvática del Nordeste argentino,en la frontera con Paraguay y Brasil.
La impresión que le produjo la selva no solo le cambio la personalidad,tambien contribuyo a enriquecer su horizonte literario.En esa naturaleza agreste y hostil de Misiones,Quiroga hallo nuevas fuentes para su inspiración hasta el punto de que la experiencia señala el comienzo de la etapa de madurez de su producción artística.El escritor,impactado por el dia a dia y las experiencias en la selva virgen,decidio quedarse en la selva chaqueña y convertirse en un agricultor mas,para demostrarse a si mismo que era capaz de sobrevivir en una situación extrema en la poco valia su bagaje de hombre urbano y se aplico a comprobarlo con la misma pasión que había demostrado con el ciclismo,la química o la fotografía,ofreciendonos de esto modo una estampa de colono o de pionero,muy alejada por tanto de la imagen estereotipada con la que se asocia a los escritores.
Lo cierto es que su experiencia agrícola fue todo un fracaso,pero le volvió a dar una nueva dirección a su orientación literaria,olvidando el modernismo,el surrealismo y el absurdo y centrando su interés en otros estilos y otros autores,como Gorki,Turguenev,Flaubert,Dostoievski y Kipling,y con una nueva orientación mas pegada a la tierra y al realismo sencillo y directo,que siempre es mas complicado en el fondo y en la forma.
Nuevamente en Buenos Aires,reemprendio su trabajo como profesor de lengua y literatura en la Escuela Normal,donde conocio y se enamoro de Ana Maria Cires.
Se casaron en 1909 y se trasladaron a San Ignacio (Misiones),muy cerca del Rio Yabebiri,para intentar cultivar las 185 hectáreas que había comprado.Alli nacieron los dos hijos del matrimonio;Egle y Diario y seguramente fue su momento mas feliz.
Desde ese momento se dedico sin éxito al cultivo de hierba mate y continuo escribiendo sin parar y estas frustrantes experiencias agrícolas están reflejadas en su libro de cuentos LOS DESTERRADOS.
De los cuento que contaba a sus hijos durante su estancia en Misiones,nacerian posteriormente los famosos CUENTOS DE LA SELVA,compuestos por 8 relatos cuyos protagonistas son animales típicos de la selva.
Fruto de la fascinación que sintió Quiroga por la selva,en estos pequeños relatos,los animales son representados con rasgos humanos y desarrollando acciones que les convierten en héroes.
Todos estos relatos también contienen una enseñanza,o moraleja,que definitivamente los emparentan con las tradicionales fabulas.
Su segunda experiencia en Misiones termina con una nueva tragedia: el deterioro de las relaciones con su esposa culmina con el suicidio de ella a finales de 1915.
Tras el suicidio,regresa con sus hijos a Buenos Aires,donde,entre 1917 y 1920,desempeño varios cargos diplomáticos para el gobierno uruguayo.
En estos años publico tres de sus libros mas importantes: CUENTOS DE AMOR,DE LOCURA Y DE MUERTE,quiza la cumbre de su narrativa,CUENTOS DE LA SELVA y por fin,EL SALVAJE.
De 1920 a 1926 es la época dorada del autor ya que Horacio Quiroga es traducido,querido,bien pagado y buscado por los editores y el publico.Aparecen EL DESIERTO y el ya citado,LOS DESTERRADOS,donde figuran algunos de sus mejores cuentos.
Es en esta época cuando coincide con el cambio de rumbo de la literatura argentina provocado por la aparición de nuevas figuras emblemáticas como Borges o Bioy Casares.
En 1927 conocio a Maria Elena Bravo,una compañera de su hija Egle.
Ella tenia 20 años.Quiroga tenia 49 años.
La boda se realizo y en el mes de Abril de 1928 nacio su tercera hija: Pitoca,el mismo nombre de pila de la madre,pero los celos y las desavenencias no tardan en enturbiar el hogar,que se convierte en un infierno digno de los mas desolados de sus relatos.
Se habían vuelto a instalar en Misiones y la vida de los Quiroga estaría marcada por los eternos problemas económicos,que tampoco pudo resolver con la concesión del Premio del Ministerio de Instrucción Publica de Uruguay,en 1935,por su libro de cuentos llamado MAS ALLA.
En 1936 se le diagnostico cáncer y aunque su familia se lo oculto,Quiroga lo descubrió e incapaz de soportarlo,se suicido en 1937.
Esos últimos años habían sido penosos,aparte de la decadencia literaria,encerraron todo tipo de sinsabores,como el fracaso de su matrimonio y el abandono de su mujer llevándose a su hija,todo un golpe definitivo para un Quiroga arrinconado en todos los sentidos.
A comienzos de 1937,habia ingresado en el hospital bonaerense de Clinicas,donde los médicos le dan la terrible noticia.Dos días después sale del hospital para ver a su hija por ultima vez,compra cianuro en una farmacia,regresa a la habitación que compartia con Vicente Batistessas,un hombre deforme al que no permitían salir del hospital y que permanecia recluido en una especie de celda en el sotano del hospital.En un ultimo gesto romántico y modernista,Quiroga,conocedor de su triste existencia,pidio que lo invitaran a abandonar su aislamiento y que accedieran a instalarlo en su propia habitación.
Convivieron juntos durante un tiempo hasta que Quiroga decidio quitarse la vida,lo que convirtió a Batistessas en la persona que lo acompaño en su muerte.
El cuerpo de Horacio Quiroga fue incinerado y sus cenizas trasladadas con todo tipo de honores a Uruguay pero no cabe duda que el suicidio del escritor se inscribe en la funesta serie que comenzó con su padrastro y su primera mujer y que,una vez muerto el escritor,continuo con sus amigos Leopoldo Lugones y Alfonsina Storni y con sus hijos Egle,los tres en 1938 y Dario,en 1951.
Quiroga ha pasado a la historia literaria como un gran escritor de relatos breve y en ellos puso la misma pasión que había puesto durante toda su vida.
El mismo es el autor del reconocido DECALOGO DEL PERFECTO CUENTISTA,en el que plasma su idea sobre el cuento como unidad emocional y deja claro sus modelos literarios: Poe,Maupassant,Kipling y Chejov.
Pero también escribió dos novelas cortas cuyos títulos hablan claro de su vida,son los titulados como
HISTORIA DE UN AMOR TURBIO y PASADO AMOR.
Lo que de verdad importa es que para nuestro Quiroga,escribir cuentos no era diferente a hacer un fanzine,inventarse una historia,investigar los hechos de esa historia,descubrir lo que había quedado escondido y sacarlo a la luz desde diferentes puntos de vista,lo que importaba a Quiroga era la pasión con la que se hacen estas y todas las cosas.No importaba la perfeccion,sino la fidelidad con el lector,desde la sencillez y la comunicación.
Por eso,Horacio Quiroga es de La Vieja Ola.

LA VIEJA OLA,Misiones.-

domingo, abril 08, 2018

EL ESPLENDOR -Tres

En Harlem también había otro tipo de fiestas que eran mucho mas refinadas que las rent parties y las mas esplendidas estaban organizadas por la señorita Al' lelia Parker cuya madre había hecho una enorme fortuna con el famoso sistema de "Madame Walker" para alisar los cabellos rizados en los negros.La señorita Parker era una negra de piel muy oscura y de esta manera destacaba mucho mas un turbante plateado que lucia en todas las ocasiones y que le daba un aspecto de Diosa,una de las grandes Diosas de Harlem  y todo un personaje de los años 20: a sus míticas fiestas acudían a divertirse los mas famosos entre las mujeres y los hombres de la ciudad de Nueva York.
Muchos de los que solian participar en las fiestas de la Walker se veian las caras también en las recepciones que daba Carl Van Vechten en su piso del centro de Manhattan.
Este escritor,fotografo y bon vivant estadounidense era amigo de todos los artistas,pero tenia una especial debilidad por los músicos de jazz,un genero musical que amaba en todos los sentidos,tanto el que hacían los negros como el que hacían los blancos.
En su piso se podía encontrar a Somerset Maugham,Salvador Dali,o el cineasta Rouben Mamoulian,pero también a Langston Hughes e incluso Bessie Smith,quien asistió solo una vez pero que causo sensación.
En realidad no se necesitaba ser muy desprejuiciado entonces para invitar a la propia casa a los artistas negros.Estaban todos en un momento álgido:los escritores y los poetas de la Black Renaissance,de la que Van Vechten fue el gran promotor,y también los músicos,bailarines y cantantes que estaban haciendo historia.
El constante éxito de las revistas musicales negras,de las cuales Shuffle Along había sido el gran prototipo a seguir,demostraba que la moda de divertirse y apreciar el talento negro no disminuia.
Todo lo contrario,el interés por el jazz iba a seguir creciendo en los siguientes años.
En 1927 fue estrenada la revista Africana,con Ethel Waters,que entre otras también triunfo con Dinah:al año siguiente lo volvió a hacer con Keep Shufflin' y también con la maravillosa historia de Blackbirds 1928,que tuvo tanto éxito que llego a sobrepasar las 518 representaciones y que tenia como protagonistas a la cantante Adelaide Hall y al mitico bailarin Bill "Bojangles" Robinson,que solo estaba empezando lo que seria una brillante carrera.Todo el mundo quería bailar como el.
La música de esta revista estaba compuesta por Jimmy McHugh.
La revista por y para negras seguiría triunfando también con los blancos y en 1929 se pusieron en escena en Broadway hasta 5 de las llamadas Black revues; una de ellas era Hot Chocolate,con música de un uno de los grandes favoritos de La Vieja Ola: el hilarante y talentoso Fats Waller.
En la segunda mitad de los años 20,si el publico blanco quería ser muy chic,una de las cosas que tenia que hacer era acercarse a Harlem para escuchar algo de buen jazz y disfrutar viendo alguno de los floor shows negros que se organizaban en diferentes clubs y locales nocturnos.

" Miles de blancos venían a Harlem cada noche pensando que esto a los negros les gustaba y teniendo por seguro que todos los habitantes del barrio dejaban sus respectivas viviendas al llegar la noche para ir a cantar y bailar en los cabarets.Porque los blancos no veian otra cosa que cabarets,no casas.
Algunos propietarios de locales nocturnos de Harlem,felices por la atmosfera de la clientela blanca,cometieron el grave error de cerrarles la puerta en la cara a sus propios hermanos de color,siguiendo asi el ejemplo del Cotton Club.El resultado fue que la mayor parte de estos clubs perdió su clientela y se fueron a la ruina.No se habían dado cuenta que gran parte del atractivo del barrio de Harlem para los blancos del centro de Nueva York consistía simplemente en la posibilidad de mirar a los negros que se divertían como ellos.Y  los locales pequeños...no eran en absoluto divertidos sin la habitual presencia de los negros y sus momentos de ocio.
Divertidos si que eran,en cambio,clubs nocturnos como el Connie's Inn,el Savoy Ballroom y sus habituales guerras de bandas,el Small's Paradise,el Nest Club,el Lenox Club y,naturalmente,el mas conocido de todos,el Cotton Club,que la aristócrata Lady Mountbatten definio en una de esas noches locas como " The Aristocrat of Harlem."-   Langston Hughes

Desde finales de 1927,y durante algo mas de 3 años,actuo en el Cotton Club la orquesta de Duke Ellington,que había formado hacia relativamente poco un pequeño nucleo de amigos llegados como el de Washington y con quien había hecho las primeras sesiones en el Kentucky Club de Broadway.
En la creación de su música,de su estilo de Jazz,Ellington no se inspiro en los jazzistas de Nueva Orleans,tal vez solo en una pequeña parte de ese estilo e indirectamente,como todos sus coetáneos que residían en el este del país,Ellington crecio junto al ragtime,del que conocio las versiones orquestales mas tardías y mas comerciales.
Mas adelante tuvo oportunidad de escuchar la música que se hacia en Nueva York y que era a veces el resultado de influencias y estilos y uniones diferentes: la música de las revistas negras,la música de las primeras formaciones del gran Fletcher Henderson,musico y arreglista de tanto talento como belleza y estilo,la de los Missourians,que era la banda que lo precedio en el Cotton Club,los blues urbanos cantados y por ultimo,el estilo que pusieron de moda mitos como James P. Johnson,el ya citado Fats Waller e incluso Art Tatum: el Harlem Stride o Stride Piano.
Como otros colegas suyos mas conocidos en ese momento en la Gran Manzana,Ellington se fijo en todo esto y aprendio a adaptarse rápidamente a los gustos de la clientela blanca,que quería encontrar en la música de las orquestas negras los ecos de una jungla tan romántica como inverosímil,que había cambiado las selvas de la aun y siempre misteriosa Africa,con la de la llamada jungla de cemento.
No sorprende en absoluto que el estilo de jazz que practicaba en esos años fuese sobretodo una música para y por el espectáculo y mereciese la etiqueta de jungle music; el estilo debía servir entre otras cosas para subrayar los números musicales y de baile que se realizaban en el escenario y en las pistas del Cotton Club.Eran momentos en que se mezclaba el exotismo y el erotismo,todo junto a una dosis de mal gusto pero también elegancia sublimada.
Pero la música,aquella música que sonaba era lo mejor del momento,y ya fuese escrita por Duke Ellington,o por Jimmy McHugh o por Harold Arlen,compositores que seguirían sus carreras en Broadway y Hollywood,era seguida y disfrutada por toda la clientela y por los artistas.
Sobre 1930,el compositor Harold Arlen era ya el escritor oficial de las revistas que el Cotton Club ponía en escena y siendo renovadas cada 6 meses.
La música de las otras formaciones activas durante aquel momento en Harlem presentaba alguna analogía con el estilo de la primera e importante orquesta ellingtoniana;la ya mencionada de los Missourians,la de el menos conocido Charlie Johnson que también estaba empeñada en evocar una atmosfera de jungla de carton-piedra en beneficio de la clientela del Small's Paradise y por supuesto la banda que fue la mejor de todas durante varios años,la del pequeño gran tipo Chick Webb.

Los músicos blancos de jazz seguían otros caminos.
El método de la Original Dixieland Jazz Band estaba ya casi olvidado y muchos miraban hacia Bix Beiderbecke,como el omnipresente Red Nichols y otros como Jean Goldkette,un organizador que desde la ciudad de Detroit controlaba varias orquestas de baile,seguian pensando que la via que había que seguir era la señalada por Paul Whiteman.
En 1926-1927 Goldkette tuvo a sus ordenes solistas de clase,como Beiderbecke,Frankie Trumbauer y dos nuevos leones de origen italiano que también darían que hablar: Joe Venuti y Salvatore Massaro,mas conocido como Eddie Lang,que fueron protagonistas de una serie de grabaciones que pueden ser consideradas como los primerísimos ejemplos de "jazz de cámara".
Prescindiendo de las influencias que ejercían los músicos individualmente,las mayores diferencias entre el jazz que surgia de Nueva York( y que a menudo llegaba a las salas de baile del Medio Oeste y de la Costa Atlantica,e incluso a Detroit,donde residían los McKinney's Cotton Pickers,una formación que estaba dirigida por Don Redman,el ex-arreglista de Fletcher Henderson ) y el que se hacia en los clubs del South Side de Chicago eran notables.
En líneas generales se puede decir que el jazz de Nueva York era mas refinado desde un punto de vista técnico-musical,pero también mas espectacular,mas atento a las exigencias del publico blanco,mientras que el jazz de Chicago,mucho mas influido por los sonidos que habían llegado desde Nueva Orleans,era mas rudimentario,mas duro,tambien mas expresivo incluso porque debía contar con frecuencia con el publico negro,o por lo menos para agradar a una clientela mixta como era la que llenaba los locales de la parte sur de la ciudad.
En Chicago,el blues constituia la influencia clara y en todos los sentidos,mandando con sus caracteres dominantes,cosa que no se podía decir de el sonido de Nueva York,que adopto los giros armónicos del blues pero sin estar condicionado por el.
En cualquiera de los dos casos,de las dos ciudades,el blues estaba presente y era un aporte necesario a la forma,pero no sustentado en la esencia.El blues en estado puro no faltaba nunca y fue una parte clave en el esplendor del jazz.